14 de Dic, 2022 . Los tatuajes siempre me habían fascinado. Durante mi infancia en la década de 1980, se limitaban principalmente a marineros con licencia en tierra y personas en pandillas callejeras. No conocía a mucha gente que tuviera uno. De esos pocos, la mayoría eran hombres.
Pero si una persona estaba promocionando dónde sirvió en el ejército en el extranjero, o tal vez profesando un amor eterno a su pareja (muy arriesgado), el mero hecho de hacerse un tatuaje era tentador y peligroso. Ponerse tinta en la piel, sin importar el tamaño y sin importar la razón, era tan audaz. Era tan permanente.
Luego, cuando llegué a la adolescencia, un hermano mayor comenzó a hacerse tatuajes. ¡Jadear! Estas nuevas adiciones artísticas no fueron para conmemorar el servicio naval ni para expresar lealtad a las pandillas. Eran simplemente expresiones de creatividad y personalidad. Un símbolo del zodiaco en un antebrazo aquí. Una insignia de un equipo deportivo en un hombro allí. Para mí eran geniales, otro símbolo de la floreciente independencia de los hermanos mayores.
En nuestro hogar latino-irlandés convencional, mamá no aceptaría nada de eso. Los tatuajes no solo estaban mal vistos, su educación colombiana le enseñó que eran una mutilación de la piel. Era como graffiti por una aguja. Papá realmente no se preocupaba por ellos, a pesar de que, como veterano de la Infantería de Marina, había conocido a muchos camaradas tatuados desde los 17 años. Pero había una razón clave por la que su temperamento irlandés no se desbordaba como el sudamericano de mi madre. El primer tatuaje de nuestra familia lo blandió un niño.
Con el paso de los años, nuestros padres perdonaron la creciente tendencia de los tatuajes en nuestra familia. Todavía estaban furiosos, pero perdonaron. Los piercings también se pusieron más de moda y cuando mi hermana, tres años mayor que yo, se hizo su primer tatuaje y piercings que no estaban en las orejas, pensé que mamá se iba a desmayar en su Volvo.
En el nuevo milenio, comencé a notar que otras personas discapacitadas no solo dejan de esconderse, sino que comienzan a celebrar sus discapacidades en sus cuerpos. Chicos en sillas de ruedas blandieron tinta de su medio de transporte con llamas que se arrastraban. Las mujeres amputadas, o que tenían alguna otra forma de discapacidad, defendieron su sexualidad con el arte de tipos de cuerpo provocativos.
Hasta el verano de 2017. Dos meses después de cumplir 43 años, falleció mi padre biológico. (Los padres que me criaron eran en realidad una tía y un tío). Habiendo crecido, por numerosas razones, no poder ver mucho a mi padre dejó un agujero impenetrable en mi corazón. Aunque no fui criado por él, todavía lo amaba. Tenía tantas preguntas sobre él. Todos los que lo conocieron mencionaron constantemente las formas en que yo era como él, tanto en el parecido como en el comportamiento. Extrañaba mucho a un hombre que apenas conocía.
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